Just go naked and throw the beauty on the fire.

Hay, freezadas en el mundo,
personas-congeladores que vienen y van,
y nosotros así
tan ‘tender’
supersticiosamente dependientes
de pensares diseminados como cascaritas de lastimaduras
a las que les vamos aplicando hielo
tratando de provocar el deshielo
de aquellos congeladores del mundo de piedra.

Arrancar las cascaritas es el acto en sí
caloventores pensantes
retratados así,
tan ‘tender’

…

Las huellas digitales en rojo sobre el paño blanco de la piel
ordenamos nuestras cosas mientras duermen los leones
ponemos nuestros nombres en líneas y al final, firmamos
e inevitablemente aquello que solíamos ser sucumbirá ante la fuerza de gravedad y ya nunca
no,
ya nunca
volveremos a ver con ojos vírgenes.

Dos líneas, una sola línea azul en plena tragedia
se acerca el metal al fuego y me dice que es la última vez, que ya no lo hará
e inevitablemente aquello que solíamos ser se teñirá con una sola mano de confusión y ya nunca
no,
ya nunca
volveremos a ver(nos) con ojos vírgenes.

¿Y cómo hago yo para explicar la lluvia desolada que te sigue los pasos?
Seguramente no estarás de acuerdo en que correr nos desacelera
así que bienvenido sea el dolor
y congelado sea el intento de retrasarlo porque al menos en su raíz, no tiene a donde ir.
(Y a veces
nosotros
tampoco)

Y te digo:
“este es el día en que todo cambia y los mundos paran de girar”
y me río, porque ni yo me creo
corriendo directo hacia aquellas luces donde nos desfiguramos en la nada
y este es el día en que las palabras colapsan
pero se sabe que, en algún momento, nos despertaremos para darnos cuenta qué tan rotos hemos quedado.

…

Un suburbio de pasos por fuera de mi ojo cerebral
me hace parecer a un médico en búsqueda del factor para menguar el malestar
(que de a ratos tiende a dolor)
pero sabés que nada regenera la piel si la cura no es uno mismo.

…

Un mensaje que nadie escribió dice
“usá esos elementos en tus huesos”
y antes de poder siquiera pensar ya me vi tan blanca y tan flaca
tan visible
-como vos-
-o quizás debí decir: “y no era la única”-
y no pude evitar pensar que quien había escrito esa nota anónima sabía mucho más de lo que se sabe.

Como un triángulo tratando de encastrar en un círculo,
a veces nos cortamos los excedentes para poder encajar.

Díganme: ¿acaso piensan que todos soñamos lo mismo?

No vayamos tan lejos,
que sirva para recordar,
pero esperá,
del todo no me cures:
dejame alguna cascarita para recordar.

…

¿Cuánto?
¿Cuánto?
¿Cuánto?
¿Cuánto es que nos demandará hasta desatarnos luego de cansarnos de ser nudos con dejos de humanidad?
¿Qué si todo lo que viéramos fuera sólo lo que somos?

Guardaste algo de tu fuego para los laterales del camino
alguna noche de sorpresas será capaz de ver esa luz

¿Cómo?
¿Cómo?
¿Cómo?
¿Cómo es que devenimos a esta ruta donde nos encontramos haciendo dedo?
¿Qué si todo lo que viéramos fuera sólo lo que tenemos?

Guardaste algo de tu fuego para alguna noche de sorpresas
y te deshiciste de otra parte de tu fuego para iluminar algún día que no tenga sorpresas.

Y dedo a dedo vamos perdiendo nuestro sentido del tacto,
y entonces con las yemas de mis dedos sin-sentir es con lo que me pregunto
cuál es la razón por la que la belleza es tan etérea en los ministerios del tiempo.

…

Sobre la cima de la montaña es donde se está
y para cubrir espacios quizás nos vamos colgando de aquello que parece
o que nos parece
y así miramos al cielo en vez de detenernos en por debajo de la miseria y de la ira que permitimos que otros vean o en los nenes que lloran la calle.
(No que lloran en la calle,
lloran la calle,
la lloran a ella,
¿entendés?)

Y es que quizás estemos bailando sucios sobre la nieve,
contaminando el blanco,
llenándolo de sonido,
y quizás estemos bailando sobre la nieve
mientras los demás ven el show,
y quizás estemos bailando sobre la nieve
mientras alrededor nuestro la gente crece
y nos ve sangrar...

Cuanto más empujamos el vidrio, más fino se vuelve
y cuanto más diseminado esté cada mundo personal, más pronto es que necesitaremos

un a(r-l)ma.

Porque estamos bailando sobre la nieve
y ellos nos ven sangrar
porque estamos bailando sobre la nieve
y ellos no paran de crecer
y seguimos bailando
seguimos bailando en la nieve,
y nosotros no paramos de sangrar
y seguimos bailando,
seguimos bailando sobre la nieve
y la gente no para de crecer...

…

(amanece, o al menos eso intenta)

Tan sólo hay que recostarse, y dejar que el rostro se pierda en la inmensidad del cuello next-to-us.
Tan sólo hay que dejarse caer.
Yo sé
ya sé
yo sé,
lo supe desde antes de que comenzaran los tiempos…
Este mundo en el que estamos no necesariamente implica que la soledad nos de por vencidos
supongo que en algún punto quiero entrar también a ese recinto tan oscuro
yo sé
ya sé
yo sé
que a veces hasta la primavera se siente fría.

Hemos sido bendecidos con algún tipo diferente de visión interior.
Magnificados, las altas nos harán volar y las bajas sólo nos darán motivos para querer morir.
Yo sé
ya sé
yo sé
que a veces desde el precipicio es más fácil soltarse a dejarse y caer.

Pero aprenderé a respirar
toda esta fealdad que te anduve detallando
para que de alguna forma podamos estar ahí
y hasta la penumbra pueda ser plausible de compartirse.
De algún modo nos violaremos
hasta elevarnos por encima de nuestras retorcidas mentes nocturnas incluso en pleno día
quizás la luz sea pasando el túnel,
a la salida de la tormenta.

Mañana quizás el tango se acelere, o tal vez se vuelva cada vez más lento. Quizás la tormenta neuronal se malgaste per se en el tiempo. Quizás la pieza sea independiente y eso implique bailar según los mandatos dictatoriales de los caprichos de su propio tempo. Quizás haya sido preciso bailar este tango sin haber aprendido antes cómo hacerlo, como autodidactas que tambalean y trastabillan hasta que llega ese mareo que nada tiene que ver con el alcohol.

Qué se yo…
yo siempre bailé.
Qué se yo, si yo ya no sé,
pero el moretón sobre la tibia se ve tan claro…

Mañana quizás al encontrar este manuscrito turquesa y beige recuerde este último tango en Bi Ei. Mientras tanto, hoy, quizás. Y más tarde; tal vez. Fuji se ha extendido y se ha encarnado en tango e incluso sin sol se baila igual. Se baila en pensamientos. Que son momentos. Elipsis. Mojones del tiempo y del espacio. Cadencia en el tango.

Ya no se,
se no ya, (sobre las neuronas atípicas)
no ya se, (sobre lo que sé)
ya se no, (sobre lo que se agrega)
se ya no, (sobre lo que esperamos del camino)
No se ya.

Y resulta que comienzo y final, en verdad, significan lo mismo.

Bailarina de carne y hueso, un último tango en Bi Ei, una marea neuronal y un simposio sin fin.

Ya no habrá descanso,
ya-no-se
ya-no-habrá
ya-se-no-habrá – descanso.

Hacen falta dos para bailar el tango, alguien me dijo una vez. Pero la pieza no ha de frenar, torremolino, torremolino en Casablanca, y quizás la danza hasta marear sea la coreografía. Ya no sé, pero no se deja de bailar, la pieza es autónoma, independiente de los que se encuentran bailando…

¿Qué ocurrirá cuando el físico al no responder colapse y agote la mente, y a su marea neuronal, al tiempo que por causa del agite se agote el aire, y ya no se pueda respirar?

(anyways,
de no ser por la danza impasible
será por la nicotina
pero al menos se sabe
que una nunca se ha de salvar
ni de las fatalidades
ni de la decisión
de no salvarse a uno mismo
jamás.)

Extraño sor/nurte
en el centro del mismísimo
kilómetro cero:
torremolinos en Casablanca;
Santa lucía quiso
terminar en Paloma
y como aquella vez dijo:
“Sale el sol,
entra ese nombre.”

El sueño fue relato,
progresivamente.
La vigilia fue correlato,
progresivamente.
Había una murga en la vereda
y progresivamente
se disparaban flechas sin arcos.

Ida y vuelta
y viceversa
progresivamente,
quien comandaba la comparsa sentenció:

Stop the clocks!

*

*

*

Y ocurrió que la noche que fue anoche fue la noche que no tuvo un anoche.
Me fui a dormir con la una.
Me levanté con las dos.
Quise escribir con las tres.
Tomé café con las cuatro.
Jugué al solitario con las cinco.
Las seis vinieron y quisieron verme llorar.
No les permití tal atribución.

Del iris a la córnea maduró el fuego que extinguió la orgía que el contrato social impuso al intentar erosionar la roca con el mismo mar.

De la retina al cristalino la barricada me sentó a su mesa pero jamás vi ninguna silla aparecer.
El nervio óptico se acomodó al ritual.

Con las siete me acosté.

Conmigo únicamente me levanté y pensé:

Que la noche que fue anoche fue la noche que no tuvo un anoche.
Quizás sea el hecho de poner las flechas en tu cabeza. Tal vez sea el hecho de que pongas las flechas en la mía. Pero de dagas entre dedos y manos sucias nadie se libra y quizás eso sea, en el fondo, lo que haya del otro lado del espejo.

Reptil de cerrojos,
descubro un picaporte donde quiera que tantee.
Detrás de las puertas que son umbrales, que son pasajes, que son paisajes, que son muros, que son lamentos, que son simpatías, apatías, empatías. Detrás de lo que viene detrás, que ya no está por delante- todo es.
A veces no es lo mismo ser o estar pero
ya no está por delante y todo es,
es y está.

(es siesta,
siesta de la dancefloor interna
donde sin embargo
siempre sonamos
y retumbamos
al unísino
y del mismo color)

El acto de revolcarse en plena letra
no es tan sólo autogarcharse y nada más.
Esto es Buenos Aires, no Las Vegas.
Entre el lamento y la depredación
quizás el arte sea
ubicarse a medio camino.

Pero un poco inclinados sobre la izquierda del centro.

Anyways,
a años luz de los extremos.

(“y no sé si al entender
me libro del cielo
y de aquella
canción sinfín”)

Ella, con su brújula esdrújula puso fin al western en plena city cuando sentenció: “Siempre hay cosas más importantes que asegurarse que los zapatos brillen antes de ponerse a caminar.”

El tipo hizo muecas, La Rubia me miró, y yo rompí el espejo después de refractar y desviar un rayo de sol en un día nublado. Seis hormigas murieron por tal acto. Y una vaquita de San Antonio participó en la foto y después rompió a volar.

[Frío en Noviembre.
Viento a tiempo, viola violetas temblando sin refugio
y ellas, violetas, sienten miedo
de tan poco para dar y,
sin embargo
de aún tanto por perder.]

En su locura se escurre de las bendiciones del cielo y a estas alturas ya parece un ángel que ha soltado su lazo divino.
Perdida y vagabunda, flotando y retorciéndose en la atmósfera que va componiendo con hilos de luz.
Y eso es todo,
y todo está bien
y así
el humo de esta última pitada será entonces el aliento que habrá sacado una foto en este día de lluvia, y en su expresión perversamente dulce, le habrá sacado una foto a un día que emuló ser-
toda una vida.

[Lo que aún no sé es si he estado hablando de la lluvia o de mí.]

Estaba pensando apenas
en esos ratos donde ya nada decente se puede pensar
porque todo lo demás ya ha sido pensado.
Quizás esos ojos que pugnan por más querrán saber
de la importancia de mis ulterioridades
y yo una vez más me limitaré a decir
que no he estado pensando en nada,
que no pienso en nada y así,
tal vez,
al seguir pugnando por más esos ojos
en algún instante, de esos selectos, lo logren.
Y es que quizás también sean esos mismos ojos
los que además de sentirse importantes al estar impresos en mí quieran saber
qué es eso que queriendo espero,
y quizás deba confesar
que ni yo misma ya lo entiendo
pero que aún en mis nociones guardo como un diamante demente esa que más se,
y que dice,
que reza
que nunca me ha hecho falta esperar nada de esos ojos
porque cada vez que no-esperé
me dieron mucho más
de lo que podría haber esperado,
habiendo querido encontrar la llave
de la puerta invisible.
Y quizás también esos ojos
tampoco tengan respuestas y entiendan
que cada vez que no se han propuesto dar
se han dado y han recibido mucho más de lo que podían esperar.
Y no es mejor ni peor.
Simplemente es,
y quizás no sea simple,
pero es
y entonces quizás
sin ser abismalmente simple
sea diminutamente inmenso.
Tan simple como eso.
Tan sencillo como esto
es siempre
lo que pienso.

Dirán los otros
desde el pasado al presente
que el futuro deparará esto o aquello,
y que los cuerpos son materia,
y que las almas no existen
y todo eso que dicen
cuando prefieren callar
lo que les duele decir por no entender
aquello que necesitan
y que jamás han conseguido
por no dejarse
librados
a su propia suerte.

En el melotrón incandescente
de dos bocas que quedaron esgrimiendo escarlatas
¿qué iremos a decir?
¿qué será necesario decir?
ante el gesto que va en contramano
con aquello que se va diciendo
y aquello que se dice
desde el que calla
y aquello que guarda
el que expone y habla.

Las almas entienden, por suerte lo sabemos,
de las necesidades compartidas.
De las bocas en escarlata.
De los cuerpos juntos, ventilándose sobre el colchón.
Sabemos también del tiempo y del espacio.
De la libertad y del amor.
Sabemos, en definitiva,
que así como nunca está todo debidamente callado,
tampoco nunca está todo debidamente dicho.

Dirán entonces que el deseo
es un cuerpo enajenado.
Quizás diremos que sí.
(¿alguna vez escucharás mi “sí”?)
(sabés que “sí”)
pero a la vez callaremos
porque sabemos mucho más
de aquello que damos
por entendido.

Bocas y cuerpos
en sutilezas escarlatas
sobre un colchón de silencios
que dicen lo que no dicen
todas éstas, esas, aquellas
y también todas las demás
palabras.

“Ansiaba quizás en que tu sombra fuera cuerpo
y así ver la luz del sol
pero la sobreprotección ha creado un dios.” Lobito!

A veces me muevo a tientas, tratando de hacer pie entre los riscos, suspendida en una coma. A veces fumo arroz.
Otras tantas veces parezco pagana, capaz de desnudarte de un momento a otro y de obligarte a bailar al natural, debajo de la lluvia.
Sé muchas cosas que escondo, pero yo nunca miento, sólo oculto la verdad. Sutiles diferencias en inmaculadas variaciones que me pintan tal cual soy.

Dame lo que te sobre,
a mí me calza perfecto.
Te doy lo que dobla mi talle,
a vos te queda bien.

Tengo una negación hermosa dentro que no alcanzo a ver con claridad. Oh, eclipse y sombra tornasol, necesito un interruptor para que la negación que hoy es pregunta mañana se afirme per se. Y mientras tanto a veces fumo arroz. Y frente a tanto, a veces fumo arroz.

Soy una superstición hiper humana,
muñeca voodoo, artista mundana,
bailarina que erosiona las rocas
champagne con agua,
decanta-me.

El acto de girar la llave lleva implícita la decisión de las puertas. Y a veces fumo arroz. Soy duda que afirma, soy afirmación que pregunta, soy la pregunta de mi negación que es a su vez, de seguro, afirmación. Oh, mi negación; quisiera verla… quisiera darle la mano y hacerla andar. A veces fumo arroz…

Aunque en silencio, comunicamos igual.
Detrás del umbral se esconde el mar
con la marea, y todo lo que encierra
éste abismo ancestral.
Con un solo roce entrás a mi vida loca
y es así,
soy, lo sé
como una bala en la sien.

El silencio dice más en los reinos de ésta índole. Caníbales urbanos, a veces fumamos arroz. Fumata comunitaria, dame el veneno que derriba las rejas internas a la vez que derroca las estatuas mudas de los estereotipos por los que hemos transcurrido, mientras fumábamos arroz.

Quiero siempre.
Trasciendo-esa-acción en momentos muy determinados.
Ahí falta un verbo, lo sé.
Ahí fui retórica, lo sé
lo sé,
lo siento,
a veces fumo arroz.

Queda el sosiego en cada músculo que debió retraerse en el tiempo, en los sucesos ya lejanos, en la fantasmagoría del sentir sin pensar, irracionalidad incandescente de las lastimaduras más profundas que han interceptado paralelas ofuscadas de tanto batallar por sentir siempre un poco de más.

By now queda siempre todo un poco más lejos de lo que estaba ayer, un poco más frío de lo que fue en su momento de vigor. By now se abren las puertas del más allá, aunque seamos ateos a la hora de imprimir las hojas de un nuevo testamento. By now está todo lo que tiene que estar, girando y gravitando a través de la niebla que el ayer nos dejó en las retinas, evaporándose en el hoy, para desaparecer mañana.

Mañana será el canto de la muerte, divino. La calma que habrá llegado después de las lluvias perpetuas e intermitentes y de los diluvios atemporalmente esporádicos. Mañana será la batalla que no supimos librar ayer a causa del hoy que será pasado y las agujas en los relojes seguirán corriendo y nos harán dudar de nuestra aptitud eterna una vez más…

By now el ayer ya se llama pasado
aunque a veces se estire
y roce el por-venir.
By now el segundero no descansa
y en su maratón quizás
no nos tenga en cuenta, divino.
By now será un now and then,
tal vez un before and after,
quizás un nowadays and beyond
pero nunca la mixtura en la simbología de la cronología resulta amena.
Tal vez la hora sea siempre,
tal vez el instante no llegue nunca,
pero más allá de cuál sea el resultado al final de las horas,
¿quién será capaz de decir que no han existido los intentos, divino?

En la magia del transcurso
el camino se vuelve acuoso,
tal como la majestuosidad del juego en el que nos vamos envolviendo
hasta vernos totalmente desnudos y a la vez,
arropados.
Si las sábanas se lograran enroscar
con esa misma facilidad
cada cambio en el reloj nos haría mucho más consistentes
en el verano que no sabe de inviernos
hasta que al fin llegue
la noche de los rocíos
y se agote la batería del cálculo inagotable.
Pequeñas alas, divino
decoran el transcurrir.
Que la fotografía congele el momento
puede catalogarse
como el mismísimo milagro de existir.
Fotograma a toda velocidad en las retinas de éstos tiempos,
presioná el obturador, divino.
By now es tiempo de alejarse de los tiempos.
Stop the clocks, divino.
By now
pestañeá.

Wanna breathe beyond sensation,
frozen pearls melting aside those given paths.
Chemistry betraying our lungs,
where have all our heroes gone?
Copy-cat the girl,
consider things you think you can’t abide:
see through alibi,
the orchard walls will help us now,
just remember:
it’s time for a DJ to save our lives.

We are searching for a particular aim,
dancing beneath the sky
but where’s heaven?
why do constellations form?
The truths of our pasts and our
inadvertent todays don’t matter any longer:
let’s take a moonwalk tonight.

Bouncing off of the satellite
earth seems such a parental place,
deep inside a well-known embrace
half-way round our so-called friends:
flowers burn
and the air wants to be exhaled.
fro in your every step:
you walk –interesting-
you make me want to follow your steps – instinctively-

Maybe this world’s another planet’s hell
but we find demons idle, lazy, lovely
as they pray to each other
they create a brand new religion
they sing a plea,
they sing a song,
demons cannot be hurt: they are already hurt.

Wanna heal those scars,
wanna believe in you,
wanna be here
exactly down here
laughing beside you
as pure as this landscape,
as delicious as cream,
as peaceful as a field,
as certain as our notions:
creamfields callin’ out our names
suspending echoes;
eternal echoes that only this alchemy can sustain
as summer dares to come…