Just like the white winged dove sings a song, sounds like she's singing:
whoo, whoo, whoo...
Desde la insurrección se va desprendiendo la arena-
tan sólo sedimentos,
acumulaciones presentes-porvenir
y paz en la tormenta,
razones contra los sentimientos y
sentimientos contra las razones:
comprensión desde la inviolable matriz de la esencia.
Inciso # 1:
[Para enterrar los sueños del invernadero hace falta cavar más de una fosa]
que emerge desde el epicentro del mismísimo volcano
y choca,
al barrer su camino,
sopla en el oleaje de lo incierto hasta dejar
la sal en la orilla,
el calor en la arena-
su/mi natural estado de desfragmentación totalmente voluntaria.
[Para revestir las paredes del hoy con otro color hace falta más de un manual de panaceas contemporáneas]
de la calma y de la ira
y sé
de vestidos y disfraces, y sé
de aquello que se llama sueño
y también
de eso otro,
denominado vigilia.
Releer las huellas, buscar la otra hipótesis, un por qué lejano, un nuevo modo de operar operado, concluido, finito y finiquitado,
tan lejos del corazón, que ya quedan en ilusión y futuro, o abajo, o a un lado, o simplemente al mar, y la sal nos da un sabor especial, una muerte segura pero placentera, volvamos a la oscuridad, volvamos a ser unos, mis tantos yos.