Y de a ratos el pulso se acelera y no se sabe fehacientemente si es sangre lo que va corriendo por las venas. Es corriente. Correntada. Sudestada. Vendaval. Temporal. Pulsión-que-no-cesa. Rítmicamente incongruentes, falacias atemporalmente históricas que se quedan en el aire que sale de las fosas nasales y que, densas, terminan por impregnar hasta contaminar el ambiente. Y las aureolas que las exhalaciones de las bocas van marcando en las ventanas. Los dedos que dibujan esas fundiciones sin razones ni por qués. Muchos tal veces y muchos quizaces que tratan de hacer justicia y sólo terminan haciendo ruido en plena siesta: calambres en las piernas a mitad de la noche, mañanas en las que cuesta caminar.
La polera ha escondido el cuello pero la yugular se ha dejado entrever igual. Dibujos arcaicos en la piel para un mazo de cartas aburrido de ser póquer y pugnando por volverse ajedrez.
Los sahumerios que se consumen y los cigarrillos que se fuman y las cenizas que destellan lo que fue, que se va colando en los alvéolos, y los diez mandamientos que jamás se cumplen y el esmalte que oculta nuestras uñas tan llenas de carne, la tintura que tapa nuestra verdadera identidad, los nombres y los apellidos como entidades vanas y los números de documentos como introductores a un sistema social burocráticamente subdesarrollado.
Y entre mi número y el tuyo, ¿sabés cuánta gente puede llegar a nacer?
Y entre los anagramas de dos nombres, ¿sabés cuántos apodos esos grafismos pueden formar?
Y entre dos fechas de nacimiento, ¿sabés cuánta gente puede morir?
Los cirios que se consumen, que apagan creencias para almas descreídas en iglesias abandonadas ya sin fieles, procesiones ciegas, marchas infinitas hacia ese lugar que nadie sabe dónde está pero al que sin embargo todos saben cómo llegar. Los hijos de la miseria, la soledad, el descontento y lo infame se están revolcando. Tabú esmerilado. La búsqueda del tesoro debajo de la cama, el teléfono en la mesa de luz, el cenicero en el piso…
Lo que pasó, que ya es pasado
lo de hoy, que se denomina ‘presente’
algo que tiene que ver con lo que posiblemente acontezca, que más allá de ser futuro es simplemente un tiempo verbal sustancialmente en potencia.
El quilombo de mechas coloradas recostado sobre la almohada. La cintura de cara al techo, como pretendiendo más, el ombligo trazando planes de próximas emancipaciones, dale diciembre, no te tengo frío.
Y de fondo Steven dice que duerme con sus botas puestas..
Y ese cigarrillo que abandoné por el sueño repentino se termina de consumir, y en su imprudencia incinera el borde de la mesa de luz.
Falta tacto: es exasperante lo que genero cada vez que escribo últimamente.
Soy un desecho tóxico que jamás se conforma con nada.
This left feels right,
let’s face it:
shit happens.
Y de a ratos el pulso se acelera y no se sabe fehacientemente si es sangre lo que va corriendo por las venas. Es corriente. Correntada. Sudestada. Vendaval. Temporal. Pulsión-que-no-cesa. 
rompecabezas...
sangre...
si el pasado atormenta...
si el presente...
si el futuro pro venir...
nena cuantos respiros así podrás tomarte...
¿cuánto aire (y de cual) habrás tomado para volver y vomitar esto?
un aullido!
me ví en tantos pasajes...
sobre todo en la alusión a las pulsiones y al temporal
a los vendavales en la búsqueda del tesoro...
estamos en la jungla
sólo que a veces algunos levantan vuelo!