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La chica en la calle lleva puesto con cierto orgullo aquel dije que le rebota contra la piel al final del colgante, aunque lo esconda por debajo de su ropa, lo más cerca de su pecho que le sea posible. Es un elemento bastante sencillo, algo de metal recortado y trabajado; con una vida glamorosa delimitada por el paso del tiempo y la consecuente pérdida de brillo y atractivo al recubrirse por la pátina que deviene eventualmente y que lo delimita a ser en la actualidad una indescriptible pieza de metal cuyo significado es únicamente conocido por aquellos que tienen un dije igual y que también, a escondidas, lo llevan consigo a todos lados. Es sobre esas simplicidades que se vuelven mundanas al decir, más allá de la limpieza que solemos hacer cuando ya no tenemos más nada que hacer, cuando la resistencia deja de ser necesaria, fotografía sin bordes ni limites.
Es sobre la forma en que entonces ellos recuerdan sus 200 retazos de fe que fueron colocados con el tiempo de manera despreocupada sobre la cama. Hay quienes eligen sus recuerdos. Hay quienes eligen no recordar y hay quienes prefieren hablar sobre abstracciones tales como la nobleza y todo aquel palabrerío que sigue colisionando con la noción de vivir en un mundo que se parece mucho a este.
Y quizás dadas todas esas condiciones, no resultó algo difícil de prever. Su nombre y su voz saldrían a la luz y extrapolarían aquel dije tarde o temprano, provocando que inmediatamente existieran o existiesen (así debemos conjugarnos) otros quienes narraran sobre la forma en la que prefieren recordar y convulsionar cada uno de sus sacrificios antes de que la chica en la calle sea la misma cara del olvido.
Cuando la encontraron era sólo un cuerpo que servía de alimento para aquellos que todavía tenían miedo de romper las paredes de vidrio que los sujetaban a sus habitaciones. De ella no hubo imágenes, no existieron precisiones plasmadas al papel. Hubo quien juró haberla oído hablar aunque al instante aclaró que nunca fue una mujer de grandes palabras para el viento, nada que pudiera o pudiese (así enseñan a conjugarnos) importar demasiado. Sin embargo cuando trajeron su nombre escrito en esa hoja hubo quienes comenzaron a mencionarla por lo bajo, como cantándole a evidencias sobre cosas jamás vistas.
La habían leído 200 veces, pero jamás la habían visto como se ven 24 fotogramas por segundo y así se alcanza a generar la ilusión del movimiento. Sólo pocos. Extremadamente pocos. Fantasmas del ayer amalgamados y hacinados en cada uno de sus diferentes presentes.
Y a pesar de todo también entonces era sobre cómo siempre hay motivos por los que creer y creyentes en aquellas zonas donde ya nadie prende la luz; alguno que otro logrando desprenderse de vez en cuando de las masas decapitadas, perforando el olvido que al menos en el caso de aquella chica, le confirmaba que siempre tendría a dónde regresar, ya sin la prestancia para crear un nuevo universo simbólico. Su lado B en pleno Kumulonimbus.
Es sobre como todas y cada una de las diferentes teorías que la alcanzaron jamás han logrado arrojar evidencia empírica que esgrimir sobre la mesa que pruebe su real existencia, también en su intangibilidad cuidó puntillosamente su margen elusivo.
El culto que en plena ceremonia no se autodefinía en forma semejante fue simplemente la realización de la forma otorgada a raíz de un nombre elevado sostenido en una potencia personal más nunca personificada, como aquellas memorias que se estiran en el concreto del tiempo y que con la venida de nuevas generaciones, de a poco vamos dejando de compartir todos por igual. Quizás su semejanza fuera o fuese (así nos machacan que debemos conjugarnos) la nota al pie de página que nadie elige leer.
Es sobre como aquellos que no pueden distinguir color de sombra no quieren ser vistos como se ve a un ciego. Es una gran nota al pie que se mutila al romper su propio talón de Aquiles y renace explícita pero tácita en plena página.
Desde el fin como principio, la ropa sigue siendo una prolongación de nuestra piel y el medio sigue siendo el mensaje.
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Hola, pasaba a conocer(te)...
Es cierto que hay quienes eligen qué recordar y quienes pueden elegir lo que nunca olvidarán, yo me quedo de éste último lado cuando puedo, porque inevitablemente olvido cosas y de la misma forma otras se quedan como un retazo del instante en que quedé maravillada por ese momento....
Un abrazo en presente.