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Thursday, February 03, 2005
No hay adversarios a la vista.
No hay concesiones sobre la mesa.
No hay gente alrededor pero sí muchas caras.
La masa.
Que aprieta lo aparente de los sueños en el más tímido intento por hacerlos realidad.

No hay fuego.
El aire se vuelve de cristal y se clava en las vísceras de aquellos que lo respiran.
No hay agua en el más líquido de sus estados.
No hay tierra que pueda representar nada en lo absoluto.
No hay aire al que viciar nuevamente.

Están solos.
Miran a su alrededor lo patético del hechizo roto que los depositó en ese lugar.
Inhóspito.
Recóndito.
Escondido.
Privado de toda manifestación de vida pero aún cubierto de gente.

No hay paz.
No hay certeza de aquello que espera al cruzar el umbral.
No hay umbral.
No hay reparo.
No hay un lugar que de respiro para cubrirse de la tormenta.
No hay gotas en la llovizna, Sólo truenos.

Hay gente.
Cuerpos inertes que bailan en el sofisticado ballet mecánico de las más remotas urbes.
Conjuntos complejos de piel y hueso que vagan por la soledad del espacio.

No hay tiempo.
No hay mañana.
No hay presente.
No habrá futuro.

La dimensión se hace acuosa y pierde temperatura.
La realidad, entonces, no es más que una densa piscina de oleaje suicida,
Para mentes suicidas,
Y corazones no mucho más sanos.

No hay esperanza.
Solo falsa armonía de lo injusto de la vida.
Ser o no ser.
Ya no es la cuestión.

La pregunta los guía.
 
Lala, none other, a las 7:55 PM | 


1 Such things:


  • A las 7:59 PM, Anonymous Anonymous

    da miedo negra, he?
    pero tenés razón, la calle cada vez es algo más impersonal.

    Lucho

     
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