Kumulonimbus

2009-07-13T21:22:00.002-03:00

don't need
to fly
alone
*

2009-07-13T01:01:00.002-03:00

-

red and black
tore you down,
can't come back -
one way road.
doubt yourself,
all is lost.
reasons to fear,
fear for no reason-
fear can never be a reason

just fix you,
fix you,
fix you.

girl, this is a lesson to learn,
unless you choose to burn.

2009-07-08T02:42:00.001-03:00

my lullaby used to tell me
I should never trust the wind -
he knows I know,
but still he couldn't figure out a way
to fall asleep inside my mind

2009-07-06T17:47:00.000-03:00

-
I'm the one that wears the fancy dress,
she's the one that cries on the wind,
when she recalls the time,
back in all those moments -
she's the one who can't let go and I'm the one that says:
'it's not over'
you can read the truth all over my face,
I'm the one that says:
'she let you go but now she truly sees you,
she truly wants you,
she truly is everything but true'
I'm no fortune teller, I ain't got all the answers
but today I can't seem to be wrong,
I know women oh so well,
I'm the one that says:

'I told you so,
I told you so.'

I told you so.

-

2009-07-06T00:52:00.000-03:00

it's like the burning sensation you get
every time your heart speeds up,
when you run towards the sea,
when you become the ocean.
I walk towards the rain and the water knows it all,
she knows who I am,
and why I love you -

-

2009-07-02T16:46:00.001-03:00

There’s life even in those dreams we forgot long ago,

Just like, since my cup of tea’s grown cold.

Or maybe, just an ordinary feeling of belonging.

Forget me not.

2009-07-01T20:11:00.000-03:00

eat my shorts.

2009-06-28T22:58:00.000-03:00

You’re arriving just in time, in this world, in this place
You’re bringing your tune, the magic of your eyes,
The minutes you’re willing to waste
Talking to me, being who you are
Breathing my air, filling my head with your gasps.
I need you to feel more than welcome,
I need to make sure that you’ve come just in time.

-

2009-06-19T12:47:00.001-03:00

-
life's a Martini
(and you're the shaker)

-
-

2009-06-18T17:49:00.000-03:00

wish i was braver than my skin

2009-06-17T13:25:00.002-03:00

-

Would you please stop screaming, woman?
I’ll focus on my apprehension more easily then.
Go get me a brand new cup of tea,
Pour me inside of it.
I want to be celestial just for one night.
Oh woman, you bleed in my ears,
You’re just the ashes of a wounded satellite
But I’m too far gone,
I’m drowning in your warm infusion.
Let your sounds become harmony,
I need some calm tonight,
I need to face
a sudden August in the middle of an autumn night.
There’s a lovely breeze coming from the river
There’s a lovely view inside your arms tonight –
I’m half a girl melting in Uranus
And your screaming only tells me
That he’s not by my side.

2009-06-16T01:43:00.001-03:00

Cos I can see it all,
I do
I do
I do

I didn't.

2009-06-14T11:35:00.001-03:00

-

You painted me cyan,
Pale both my chicks,
In the centre of the magazine there’s a lady covered in red –
She plays the myth,
In the coral moon
I recognize the time, from some other time,
A basis in the music in the sound
In the room
All in need
Tangled in an old, dirty curtain
Maybe someone’s screaming tonight,
I think the lady in the magazine knows this fiction very well,
She has such a pretty smile,
Half broken but still half alive,
You’re air inside this burning balloon,
I once wished for a world inside a bottle,
I made it clear, but I couldn’t make it crystal,
Like half the words of ‘Hollywood’
Or maybe a cup of tea that has grown cold.
It’s the time, you swear,
These are the veins.

I once turned all yellow
But still held my spring inside my ink pot.
You whispered some lovely words back then,
I’m pretty much sure it rained all afternoon
Those grey clouds,
You know exactly what I think about them
Yet you stayed, I remember
But still I could never look a butterfly in the eye
She is bleeding me pure,
Like a gentle caress that falls down to the ground
In a direction I wish I could follow
But instead I’m so ambivalent,
You see me disappear like dew drops in the grass
And then the morning always comes,
Sometimes it’s just so damn much obsolete
Sometimes you get just so damn solemn,
If I crack it’s for you only
And if I pray it’s for you solely
But I’m all cyan
Pale are both my chicks
And that rag doll won’t talk to me anymore
And you know this street; you’ve lived here for quite some time
Still I can’t understand
How can it be so naïve
To find your soul trying to escape through your window
And migrate to somewhere else.

The lady came from Asia,
She had some pretty nice legs
Her spirit was all cyan, just like her umbrella.
Something tells me she never read a newspaper in her whole life.
Yet she seems so alive,
And she walks so carelessly
I may be flying home but believe me,
It won’t happen tomorrow.
It’s the weather, I swear,
You know
These are the veins.

-
-

2009-06-11T23:30:00.000-03:00

-

but then, this is the dream,
the deep screaming I hear coming from your mouth every night in your sleep -
this is the vision of a world so alive,
so ulterior and pure.

sense the fear, lover - it's only our freedom.

-
-

2009-06-11T15:00:00.001-03:00

my paradise

lies breathing

inside a bubble

2009-06-10T15:39:00.003-03:00

Cos the sugar in your spoon

is slowly turning into liquid.

2009-06-10T11:33:00.002-03:00

-

don’t you dare
crying on the ashes
of a world
so alive.

-

2009-06-09T20:04:00.003-03:00

hey, what are you?
maybe you won't remember the sound,
or you won't touch the rain no more.
can you answer?
i'm a phone that rings,
i'm a beginning.

-

2008-04-21T17:39:00.009-03:00

Nice To Find You Here – Lala Mártin Photography

El destino nos contaminará, será justo cuando los soles sean los humos y los humos los horizontes. Y van a teñir todo a su paso. Van a tomar las avenidas y las van a llenar de panfletos y señales que ya no entenderemos, sólo caminaremos mientras que otros se subirán a sus autos y seguirán de largo, como destinados al destino y a lo absurdo de los caminos en línea recta.

Pero será injusto reclamarse el no haber escuchado los jirones de tela caer, o las alarmas de las casas sonar, o las llamas saliendo de las duchas, marcando los poros, tatuándonos la piel. Y serán entonces las esquinas del olvido las que nos digan dónde doblar, fervientes y llamativas, escondidas y valientes, fugaces en su persistencia. Y miraremos sobre los hombros como quien teme ver más allá de lo que le permite la visual.

Y siempre nos despertaremos desesperados ante la rutina de la adultez que alguna vez llegó en silencio y bajaremos las escaleras para ir allá afuera, en donde la marea de gente te da forma y te lleva a donde no querés llegar. Y con el café de la mañana vamos a leer las noticias que seguirán imprimiéndose en los diarios. Las promesas de algún cambio, algún plan para sanear un futuro que será presente e inevitable.

Una vez más llegaremos para darle de comer a los perros de la casa, pagar los impuestos y depositarnos enfrente del televisor. Preguntaremos cuándo vence la luz y si será el servicio de teléfono o el cartero la razón por la que siempre llega la factura de Telefónica vencida. Nos vamos a entregar a la vorágine de una tarde soleada encerrados en un shopping con dinero de plástico. Y vamos a ver qué tan mal le va a nuestros hijos en el colegio y, por supuesto, nos va a llegar el rumor de que la hija de la vecina quedó embarazada a los 16. Nos vamos a quejar de que el boliche que nos abrieron a media cuadra de casa no nos deja dormir de noche y de que los pendejos dejan la vereda hecha un desastre con latas alargadas de las bebidas del momento y forros usados disecándose en las baldosas. No vamos a saber qué contestarle a nuestros hijos cuando nos pregunten qué mierda es eso por lo que vamos a recurrir una vez más al viejo "cuando un papá y una mamá se aman mucho, piden un deseo."

Vamos a quejarnos de que la moda de estos días es un despropósito para los estándares de belleza y de que las publicidades de perfumes siguen sin entenderse por más conceptos que acarreen. Nos vamos a estremecer cuando aparezca algún chico flotando en algún arroyo y vamos a abrir el garage todas las mañanas rezando de que no se nos meta un tipo armado que saque de la galera una masacre en tiempo record en nuestro propio domicilio. Volver a terapia o no, ahora que tenemos un psicólogo en nuestra cama, la rutina, la plata, los hijos, la actualidad que se repite como si ya no nos la supiéramos de memoria. Pasados los 30, las actividades de adulto, el changuito mensual lleno de cosas en el súper y el chico que viene a cortarnos el pasto porque el marido no tiene tiempo y el nene se la pasa con la guitarra y esas amistades que cambian cada quince días. Y Boca y River que van a seguir degradándose en afiches, y San Lorenzo que sigue dando dolores de cabeza, y el de Racing que duerme al lado mío con el Olé bajo la almohada que no para de sufrir.

Los de Catupecu Machu van a hacer un show al que no vamos a ir porque todos los de nuestra generación ya nos habrán ganado en las boleterías, y nos tendremos que bancar las muertes de los Spinetta, de los Tyler, de los Vedder, de los Jagger, de los Gallagher… todo por haber nacido en los 80 y ser testigos del ocaso que le sigue a todo apogeo, y otra vez los hijos van a venir y te van a mirar los ojos llenos de ayer y te van a preguntar “éste te gustaba, no?” – y no nos va a quedar otra que tratar de descifrar qué demonios es lo que les gusta a ellos, qué cosas los inspiran de este mundo vacuo y superficial, en qué encuentran certeza, en quién se refugian, a qué aspiran - como cuando recién habían nacido y la única puja era hacerlos de San Lorenzo en vez de Racing (O de Racing en vez de San Lorenzo.)

Pero mientras tanto los cromosomas seguirán jugando de noche a que son invulnerables a las estaciones y nos descifrarán los deseos que osemos acumular. Las ganancias las pondremos sobre la cama mientras los efectos especiales que vimos en las pantallas el año pasado ya nos empiezan a parecer meros artilugios para llamarnos la atención.

Y nos vamos a morir tantas veces en plena vida sólo para llevarnos los aromas de las mañanas que nos arriman hasta los bordes del sol. Vamos a coger tantas veces para asegurarnos de que al morir del todo nos vamos a llevar en los poros una parte de los enigmas de piel que van a quedar vivos extrañándonos en casa. Y temporalmente vamos a decir que es “sólo un juego” aunque no lo sea sólo para no perder la chance de empezar todo una vez más. Y una vez más a pesar de las esquinas del olvido y las señales que ya no entenderemos seguiremos siendo los que alguna vez elegimos elegirnos. Pero cuando nos pregunten diremos que sabíamos que el destino nos iba a contaminar, por más hermosa que sea nuestra casa o deliciosas nuestras cenas. O cálidas las Navidades en familia o entretenidos los sábados por la noche. Ante la mirada atenta de los extras diremos que sí, que somos una mancha del destino o un tatuaje de rutina. Incluso quizás algún día hasta dejemos de usar las alianzas por miedo a algún robo inesperado, pero de todos modos nos iremos a dormir, no sin antes tener sexo, y sabremos en lo profundo, que sólo nosotros sabemos que eso no es tan así.

2008-01-18T01:11:00.002-02:00

there's still
so much to be said

2008-01-05T14:24:00.002-02:00

Lips from afar bubbles, the concrete can never let you down.
Yours is a black heart and yours is also the darkest secret ever confined.
Yet you own the bright that shines through every shared blanket,
and the glowing smile of the lazy summer breeze.
You truly do.

We have two trees, and just one path that matches them from our view.
Maybe our path is always one, no matter what.
I delight myself into thinking that, if I was one of those falling leaves,
you'd be waiting for me on the ground.
I truly do.

2007-09-12T08:27:00.002-03:00

(But my view from the Hollywood Roosevelt makes me feel like I can fly.)

Mientras ellos duermen, el perro llora. Se ve que tiene pesadillas. Ellos también. La fiesta terminó y siguen sin poder discernir sueño de realidad. Ellos viven en el sueño. Ellos van muy sigilosos detrás de cada certeza y la transforman en su opuesto. La orgía que nunca parece terminar le cedió algunas horas a ese momento que se conoce como noche. Una noción muy simple para un ser humano. Una trampa demodé para dos que están atrapados en cuerpos de seres humanos. Ellos son el sueño. Ellos modelan al sueño. Ellos sueñan dentro del sueño. Hasta que entra viento por la ventana, y él siente frío. Abre los ojos, se levanta y cierra las persianas. Hace ruido. Al salir de la cama la destapó. Incluso podría haberle roto el sueño. Pareció no notarlo. Regresó a las sábanas y antes de darse tiempo para verla, volvió a quedarse dormido.

Mientras ellos duermen, el perro llora. Se ve que tiene pesadillas. De fondo, muy bajo, casi subliminal, la canción dice: she said ‘you don’t know me, and you don’t even care… you don’t know me, and you don’t wear my chains.’ Le soplan infinidad a sus mundos, quizás. Como tener la sensación de que ese sentimiento que acarrean nunca va a terminar, aunque mengüe. Aunque a veces lo olviden, o no lo demuestren, o no quieran expresarlo, o pretendan hacer creer lo contrario, o aún le tengan demasiado respeto, o se crean poco, o lo tapen, o lo eclipsen, o lo empeñen al mejor postor. Como ser la frazada que los cubre del mundo exterior, tal vez. Esa, la que ni bien te tapa te hace sentir bien entregándote todo su calor pero después, a mitad de la noche, a mitad de los sueños, ni te enterás que sigue cubriéndote. Como acostumbrarse a eso. Hasta que alguien te la corre de encima y sentís eso que sabías, con aquella frazada nunca ibas a sentir: frío. Entonces te tapás de nuevo.

III

Los frágiles lloran mientras duermen. Ella se da vuelta y de repente siente la humedad de una lágrima escurriéndose cerca de su pómulo. Pero no es una lágrima suya. Es de él. Abre sus ojos: otra vez hay que enfrentar la insoportable y asquerosa tristeza de verlo llorar. Dolorosamente. Usualmente. Se acomoda, él se mueve como un nene. Se pone cómodo, sigue sin despertar. Ella desearía hacerle un mano a mano al espectro negro que lo hace mierda cada dos por tres. Se da cuenta de que eso es imposible. Ella también tiene uno, y nada de lo que hizo hasta ahora sirvió. Seguramente tampoco nada lo hará. Lo abraza, en silencio. Lo mira como queriendo sacar la última foto de la noche obturando con sus propios ojos, imprimiéndola en el camino que va desde su retina hasta su memoria. Su memoria selectiva. Aquel santuario privado de imágenes que ha ido recolectando para sólo documentarlas dentro de sí. Para no compartirlas jamás con nadie. Para nunca perderlas. Para nunca olvidarlas. Levanta los ojos: ve cómo se mueve la cortina con el viento. No hizo falta que se levantara: él ya había cerrado la ventana. Se inclinó, quiso besarlo. Prefirió hacer otra cosa. Y se llevó a la lágrima con ella.

Los vecinos no lloran mientras duermen, ni tampoco tienen perro. El respaldo de la cama les da justo contra la habitación de ellos, los que lloran mientras duermen. Sin embargo los vecinos no duermen, porque los escuchan llorar.

“Oh, George, ve a decirles que ya no lo hagan.”
“Mary Prudence…”

“Mary Prudence, tú nunca me dejarás caer, no es así, querida? Y el día que así lo hagas, será para dejarme caer en tus brazos, oh, Mary.”
“George…”

“Oh, Mary Prudence, ve y diles que ya no lo hagan.”
“George…”

“Georgie, si alguna vez comenzara a resbalar, tú me sostendrías con el escenario de tus manos, oh, George.”
“Mary Prudence…”

Y los dos, piensan - Maybe someday I can learn to trust you, and just stop thinking with my head... Mary Prudence agarra el tejido y se hace la boluda. George el Olé que hacía de soporte para la pata chueca de la mesa de luz. Resulta que ese diario es de hace 3 semanas. Pero lo lee igual. Y de a ratos se sonríen en la cama. Y se agarran de las manos - sólo para volverlas a soltar. Es evidente que la mesa de luz ya no está derecha. La luz amarillenta del velador forma ángulos extraños en los vértices de la habitación. Ninguno de los dos parece notarlo. Siguen con ganas de pedirles que ya no lo hagan.

Los otros no son ni ella ni él, pero tampoco son los vecinos. Los otros, los de emocionalidad standard, estabilidad permanente a toda costa o armonía en pleno balance no lloran mientras duermen. Sus perros tampoco. Bueno; sus perros sí, pero a escondidas de sus dueños. Los otros, los de emocionalidad standard sólo duermen. Pero no sueñan. No saben qué soñar. No saben cómo hacerlo. Ellos sólo sonríen con desánimo y hasta lástima ante las lágrimas de los frágiles que lloran (en) sus sueños. Ellos son los que les acarician la cabeza y les dicen que ya va a pasar. Pero ellos no estuvieron ahí, en los pasos recorridos. Ellos no se vieron desnudos hasta que se supieron desvestidos, despojados de toda atadura que los retuviera entre sus cuatro paredes. A ellos nadie los tomó de la mano, nadie los llevó a perderse en la tierra y en el pasto vírgenes donde las ideas preestablecidas desaparecen con sólo respirar. Ellos nunca soplaron infinidad en ningún mundo. Ni jamás han pensado que ese sentimiento que acarrean no va a terminar nunca aunque mengüe. Aunque a veces lo olviden, o no lo demuestren, o no quieran expresarlo, o pretendan hacer creer lo contrario, o aún le tengan demasiado respeto, o se crean poco, o lo tapen, o lo eclipsen, o lo empeñen al mejor postor. Ellos jamás lograron emular ser la frazada que los cubra del mundo exterior.

Mientras ellos duermen, el perro llora. Se ve que tiene pesadillas. Ellos también. O quizás sueñan también, siendo la frazada que los cubre del mundo exterior. Aunque no. Aunque sí. Soplan infinidad en sus mundos.

(Otra vez, Julieta.
Over and over again.
Loop, nena.
Es preciso, tenés que recordar, buscar adentro tuyo, rescatar; es decir, tenés que recuperar – qué es eso que hay en vos, que nadie más tiene. Qué es eso que das, que nadie más puede dar. Qué es eso que tenés, que en nadie más se puede encontrar…)

2007-07-12T14:58:00.003-03:00

(Feat- Ella también. L.A. Spinetta)

Ella también se cansó de este sol-
viene a mojarse los pies a la luna

[ella cree
en fábulas ciegas,
en onomatopeyas mudas
y va
mitad duda mitad resuelta
a la desnudez de aquella flaqueza
que no habla
ni cuenta costillas]

Cuando se cansa de tanto querer
ella es tan clara que ya no es ninguna

[nubla y amanece,
llueve por sobre los tejados-
dama que le teme a las alturas
pero no,
jamás nunca
a la marea
que no es de lágrimas]

Sube a las hojas y cae hasta el mar,
cómo es que puedo tocarle las manos

[cordón de veredas gastado de tanto no-caminar
y la acera los cela,
los marca,
los envuelve,
los va mirando de reojo,
los viola con la mirada
y
les va arrancando la ropa que,
ellos,
de por sí,
jamás se han visto]

De dónde vienen quienes al nacer,
llueven y llueven y en ella se juntan

[se juntan y se atormentan levemente,
atando nudos desatados hace ya algún tiempo,
reposan en sus ombligos
que aún no han visto la luz y que aún
durante el eclipse,
tampoco lo harán]

Yo me recuesto y ella en el final
viene a dormirme movida de estrellas

[toman aquel
(r)astro labial
aquello hecho, hecho quedará,
aquello no-hecho, algún día se sabrá-
ateos,
creen en sus propias oraciones.]

2007-07-07T20:25:00.002-03:00

De a ratos ni la mira. Lo incipiente de sus gestos se entremezcla con los cambios del ambiente y lo vertiginoso de cada situación vuelve aún más laboriosos sus mecanismos de respiración.

Entonces, durante esos ratos, ella tampoco lo mira. Camina tratando de no prestarle atención a aquella presencia que tan bien conoce. Se ancla en sí misma y sus pasos se van volviendo más y más femeninos. Y falla.

Y él se da cuenta. Levanta la mirada y la encuentra en sus ojos, y ya es tarde. Ella también lo está mirando; inspeccionando, al centro de sus pupilas.

La Frígida se adelanta y sigue de largo. Lo malo de las calles de Buenos Aires es que son escandalosamente rectas. Es lo amargo del placer, o lo dulce de la perversión según quien quiera decirlo.

Es tarde. Todos duermen. Ellos no; y la verdad es que ninguno de los dos sabe muy bien qué hacer- pero sí qué desear.

Ella lo deja atrás por completo, pero sus pasos se acortan- ralentiza la secuencia. Vuelve sobre su hombro:

“¿Necesitás algo?”

Resulta evidente que lo trágico de lo irónico siempre tiene algo que ver con la melancolía o con el deseo pero cuando las dos caras de la misma moneda entran en contacto son capaces de nublar a cualquiera.

(Y ella ya está nublada.)

“Creo que sí.”

(El Prostituto se despeja y amanece.)

Pero ella ya no le responde; sólo lo toma del brazo y siguen caminando durante la noche del frío, disfrazando con gestos amables cualquier sórdida intención de proyectar un deseo en la boca del otro.

Se preguntan cuánto tendrá que pasar para que las puntillosas variaciones de vida que viven sean verdaderas presencias y no ausencias camufladas de presencias.

No saben cuál será su destino esta noche y siguen sin poder dormir, ni juntos, ni separadosjuntos, ni separados, ni juntosseparados. Pasa un bondi con gente que ya tiene que ir a trabajar, y otro, y otro más y ellos caminando la vereda, como llorándose dentro, como lloviéndose dentro- ya es casi de día pero las luces del alumbrado público parecieran no extinguirse jamás.

And I am clumsily dancing away this fear…

Last night I saw you standing in the moonlight.
I saw you dancing in the moonlight, and you took my hand and we walked beside the river and you said:
"Don't be afraid, be strong."

2007-06-15T02:36:00.002-03:00

(8 días hilando posibles frases
para que salga,
finalmente
para que deje de estar,
así,
atravesado en el pecho-
así,
para los cielos azules.)

¿Y quién me puede bajar cuando ya llegué tan alto?
¿Qué se hace para alcanzarme una vez que ya he viajado tanto
tanto sin virar
sobre esta calle y este asfalto?

I don’t want to be
anything
other than
what I’ve been
trying to be
lately.

Por todas las veces que me maté
de adentro hacia afuera y viceversa.
Por todos los miedos que hubo, que hay y que habrá.
Siempre.
Acá.
Adentro.

Por todas las veces que se han deseado cosas que en verdad no necesitamos,
pero que queríamos.
Por esas cosas que no nos iban a dar la libertad que buscamos por más que agotáramos nuestra sangre en perseguirlas.

Porque el miedo está en la cama pero todavía no nos puso de rodillas.
Porque los sentidos y los sentimientos se me traban en el pecho
y las cosas no salen, las palabras no corren libres en el papel-
Tropiezan mal-
Tropiezan mal…

Por todas las veces que nos gana la ceguera cuando nuestros sueños no se hacen realidad.
Por todas las veces que;
entonces,
se nos vuelve tan fácil olvidar.
El cuerpo se enamora del personaje que le hace creer al otro cuerpo que es,
y ya lo dijo Sartre,
con toda su razón-
“Thus: the Other’s Body’s meaningful.”

Y
sabés,
yo no era la que estaba dispuesta a arrodillarse frente a los sueños que tanto quería,
yo era la que se disfrazaba de sueño,
y así no se puede ganar nunca, divino.

Porque la fuerza no soy yo,
sino la imagen en la retina que me mantiene caminando.
Porque la esperanza no soy yo,
sino la imagen en el alma que me mantiene confiando pese a todo.
Porque la luz no soy yo,
sino la imagen que se ríe y canta en la tormenta.

And how can I
stand here with you
and not be moved by you?

¿Cómo?
¿Cómo se hace para estar parada frente a vos y no sentirse conmovida?

Porque ya no queda nadie en los postes de la ciudad.
Porque me quedan cosas por agradecer,
cosas por las que nunca te dije
'gracias'
yo,
tan Lala,
tan afortunada,
tan fuerte,
tan orgullosa.

Tan Junio.

Tan poco Julieta.

¿Y qué pensarás de mí ahora?
Tan afortunada,
tan fuerte,
tan orgullosa.

Tan frágil,
tan débil,
tan mentalmente emocional.

Que hasta los ángeles se conmuevan,
y te guíen,
y te persigan
hasta que sólo te quede meterte en algún reducto
donde nunca nada malo
nada malo
te pueda pasar.

Porque siguen ahí,
donde siempre-
y los que no pueden dormir siguen caminando las calles que nunca duermen.

Y ahora pasó tanto tiempo,
pasó tanto,
pasó todo.
¿Cómo sigue tu halo?
y la vida de todas esas cosas,
de mí,
de vos,
de mi+vos
y de todos los satélites.

¿Podría haberte salvado?
¿Puedo?
¿Podré?
¿Podrías haberme salvado?
¿Podés?
¿Podrás?

Prometo nunca más un silencio en tiempo de respuestas.
Prometo nunca más esquivarte en una risa, una sonrisa, otro silencio que se agregue a la cuenta-
nunca más silencio en tiempo de respuestas valiosas.
Nunca más un silencio por mí,
por vos,
por los dos,
nunca más un silencio que no nos ayude
a ninguno de los dos.

¿Podrías decirme,
mientras sigo buscando cómo-
cómo no llorar frente a vos
que me conmovés con sólo existir,
que las cosas no podrían ser de otra forma
mejor
que ésta?

Siempre supe que no,
nunca creí en vos a mi par,
pero siempre quise creerte.
Son las cosas a las que nunca nos vamos a poder acostumbrar,
incluso bajo los cielos más azules.

Porque en todo este tiempo nunca dejaste de crecer,
ni en tus lágrimas, ni en tu amnesia, ni en tu dolor, ni en tu elevación,
¿de qué me perdí?
¿qué cosas de vos no disfruté?
Vos, y tu alma con forma de pastilla,
a veces de anís,
a veces de limón,
a veces para dormir.

Porque las cosas que no tuve coraje de hacer las hacés vos por mí
y quizás,
viceversa.

And how can I
stand here with you
and not be moved by you?

Would you tell me
how could it be
any better
than this?

Gracias, entre otras cosas…
aunque siempre en mi cine mental
mientras las luces en la calle siguen firmes
para los cielos azules.

2007-03-21T10:19:00.002-03:00

A vos,
Desdémona rosarina que tanta falta me hace
ayer, hoy, mañana
y en todos los tiempos.
Editora oficial, almita sensible,
amiga eter(n-e)a.
Como dice una canción que dice muchas cosas:
“pienso en vos estés en donde estés”

Ay, Ishi, ¿qué habrá sido de todo aquel mundo, nena?
Ese mundo donde la infancia era un sarcasmo,
y el estupro una palabra en algún diccionario,
y las suicidas eran mentes enroscadas,
colapsadas,
encontradas,
damas de la crueldad con las muñecas rasgadas,
las ropas ajustadas
y la piel oxigenada por la labor del sol en cada poro.

Ay, nena, ¿qué será de vos en éstos tiempos?
¿Seguirán tus martes de alcohol, tu universidad tan odiada, tu familia equivocada, tu rechazo hacia el tabaco, tu no-adicción a la marihuana?
¿Seguirá esa pequeña rata observándote comer desde su jaula?
¿Habrás llenado de plantas tu balcón, aquel que en martes de tequila, dio lugar a mi lugar?
¿Seguirán tus ojos turquesas mirando siempre un poco más allá, encerrados en su más acá?
¿Cómo habrás recibido tus 23 años?

Ay, Ishi,
qué perfección más macabra la de nuestros caminos,
qué verdades más amargas hemos recorrido a los gritos,
qué hermosa la vida,
qué cruel el tiempo,
qué difícil la estadía,
qué caras las sonrisas, los libros, las tazas de café, las críticas, las lágrimas, la fragilidad que expusiste y que así, dio vida a la mía.

Ishi, qué pagana la sensibilidad,
qué justas y que precisas las comarcas epistolares,
qué desaparición ésta,
eyección en doble sentido, en carreteras a toda velocidad,
intromisión de los regimientos altaneros en las esferas felices y voraces, en las copas, en los libros, en aquellos soundtracks, en los escritos, en la mesa, en los ya a esas alturas, dos balcones.
Fantasmagoría de los trapos apáticos,
la ropa desvencijada,
las horas consumidas,
y las verdades señaladas.

Ay, Ishi,
¿qué será de aquel mundo?
Ay, nena,
qué hermosa esta vida pero también
qué sucia la realidad.

2006-08-27T16:44:00.003-03:00

(Sospecho que no hay nada más íntimo que el modo en que el arco roza la viola y le va robando sonidos)

Él tiene tantas pero tantas ganas de dejar que una de sus manos se escurra por debajo de aquella campera de jean…
“Tu cultura se parece a la mía” le dijo. “Tu idiosincrasia parece ser mi catalizador” le respondió; y saben que todavía hay cosas por saber y que aún no saben y sin embargo se los ve tan ávidos de aprender…
Poné música de los ’80, hacé un chiste de vos mismo.
Resoplá en el aliento de las momias del ayer que nos hacen recordar cómo hay que caminar hoy.

Él le busca la cadencia en cada palabra y ella en cada gesto. Buscan algo que ni ellos mismos pueden definir con precisión y exactitud.
Ella ríe. Sólo ríe. Por momentos se jactan de las instancias anteriores que habían pateado los tableros de tanteadores convencionales.
“La sangre bombea raro…” pero sin embargo hasta ahora han sido ateos al momento de hablar de transfusiones.

En los ojos a veces tienen algo que pareciera indicar que tienen ganas de pedirse cosas oscuras y bizarras. De romper con los moldes. De bailar por las calles y empezar a saltar catacumbas.

“Plantemos un libro.”
“Escribamos un árbol.”

Luces de neón por todos lados resplandecen por la divina gracia de haber nacido en este país en los ’80 y sin haber vivido la represión de los cuerpos y las mentes saber perfectamente de qué trata la opresión del alma.
Bandera escarlata: Yo siento. Yo pienso. Yo sufro. Yo busco. Yo encuentro. Yo soy.
Centinelas de todas las noches, ella le tiene más miedo a la oscuridad que al resumen final del veraz de los pecados y sus contingencias.
Animales de selva hechos ángeles recíprocos en una aldea de evolución material con retoques falsamente pro, falsamente retro, guirnaldas de cemento y adornos de concreto, perversamente trivial y ofuscadamente leve.

Él le demuestra algo desde su mirada y entonces cuando le habla, sus ojos se vuelven estacas y aquel cuello es un trozo de pan. Santifica su cruz. Sacrifica lo solemne de la soledad.
“Dame tus zapatillas, les voy a poner tacos. Parate sobre tus tobillos: te vas a lastimar de tanto moverte en cuclillas.”
No creen pero se piden rosarios.
Dame fe, volvámonos creyentes de esa mística entre dos entes que no forman parte de la masa amorfa pero que sin embargo, llenos de sosiego, van empezando a entender.

“¿A qué le tenés miedo?” le pregunta.
“A la oscuridad, al dolor físico, a los calambres nocturnos, a las cucarachas, a los ovnis y a las arañas gigantes.” Hay muchos miedos que se tendría que haber sacado durante su infancia, y lo saben. Y a pesar de saber ciertas cosas hay otras que todavía no saben, y en un medio en donde el descrédito aferra manos con la educación, los raros se ven tan ávidos de aprender… transición que hasta derivar en estado o puente será compensación. Almas sugeridas.

Y quizás cobren en retroactivos; son cosas que pasan.

Y después se van a un lugar lleno de gente.
No para perderse en la multitud, no.
Para diferenciarse, y no ser dos personas aparte del mundo; sino ser dos raros en un mundo aparte más chiquitito que el mundo grande.